Сказка-сон 1. Все кто любят...

[Сэфэс (Ирчи)]

За ней я предпочитал наблюдать издали. Не подходить ближе положенного, не попадаться на глаза чаще обычного. Всегда быть где-то за спиной в переплетенье света и тени, быть игрой воображения, миражом, а не чем-то реально существующим.
Я радовался её победам, первым, робким и упрямым, сравнимым с юным весенним побегом, доказывающим ещё холодной зиме своё право на жизнь.
Ночью я тихо поправлял плащ на её плечах и прогонял кошмары, в которых была война и смерть. Мне было печально смотреть на её обрезанные волосы, но даже такие, они, казалось, сияли на солнце или горели огнем в свете костра. Женские руки не предназначены для мужского меча, он неизбежно оставляет свой отпечаток на нежной коже. Твои руки никогда не были холено изнеженными, они знали работу, царапины, занозы, но еще никогда мне не было так больно смотреть на эти маленькие ладошки, так по-детски вцепившиеся в край плаща.
В такие моменты я ненавидел себя. За то, что не вмешался, не перевел удар на кого-то другого - более стойкого, менее чистого. Все что мне оставалось, это быть неслышной тенью позади тебя и следить. Защитить я тебя тоже не мог, моё вмешательство бы заметили, и тогда сложно предсказать что было бы. Поэтому мне досталась горькая участь наблюдателя.
Когда тебя предали и заточили в темницу, по совершенно смехотворному обвинению, я впервые за долгое время хотел убивать. Мне казалось, что, скрывшись от взора братьев, я более не возьму в руки меч, ведь в этом не будет нужды. Глядя на то, как они тебя истязают, на то, как ты дрожишь от малейшего шороха, как цепляешься ломкими пальцами за лохмотья, что стали тебе одеждой – я жаждал их смерти.
Но ты же меня и останавливала. В тебе не было ярости или ненависти, только грусть, раздирающая меня на части. Я хотел прикоснуться к тебе, укрыть от этого мира и подарить долгожданную весну, где не будет запаха крови, железа и гари. Жаль, что тебе достался такой бесполезный защитник, свет мой. Защитник, что прячется в узорах света и тени. Все что он может, это безмолвно наблюдать за твоей болью, ощущая её как свою.
Ты ждала костра, свет мой. Ждала как чего-то неизбежного, как восхода солнца за этими каменными стенами. Ждала как избавления, прекращения пытки и со всё ещё тлеющей внутри надеждой в людей. Хотел бы я верить в них так же, как ты.
В день твоей казни я с самого утра был на площади. Смотрел, как сооружают костровище, как собирается народ, слушал их слова и во мне что-то умирало. Стоило ли это всех наших бед? Стоили ли эти люди всей той боли, причиной которой они являлись? Стоило ли умирать за них, надеясь, что в нашей смерти они увидят свет и перестанут бояться?
Когда тебя вывели на площадь, я привычной тенью скользнул тебе за спину, но впервые не прятался. Я расправил свои крылья, пусть их не видели, но чувствовали, и никто не посмел бросить в тебя камень, никто не посмел сказать тебе слово или обидеть тебя им.
Ты шла на костер, свет мой, и я шел за тобой. Ведь я тебя любил.

@темы: Сказка-сон